Cigarras...

Son verano en latín.
Poesía que canta.
Melodía de hombres.
Musas hechas cantares.

Son emergentes gotas:
arden brillantes
tiemblan de tierra.

Son misterio de timbales,
laten antes de la transformación.
Estallan en su metamorfosis,
en su rito de iniciación. 

Su cambio es sonoro.
En ese instante que se posan
en el tronco de tus sueños;
en la tarde de tus anhelos.

Te envuelve con sus alas.
Si te dejas llevar 
por el hilo de sus hojas
bajo el azul del cielo.