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| Foto: Mauricio Contreras Nossa |
No somos perfectos, simplemente, somos humanos.
No somos máquinas, somos almas que ruedan en planicies
laderas y montañas.
No somos escarabajos: mas, en ocasiones,
somos homínidos que descubren el poder de las alas.
No somos del color de la nieve,
somos del color de una mezcla de materiales:
suelo de tierra altoandina,
sangre indígena fusionada
con mareas mediterráneas;
aureolas boreales que en el norte levitan,
hilos de especias, oro y plata.
Somos un fruto que revienta, no un trofeo;
somos un conjunto de milagros,
talentos que al amanecer se cosechan.
No somos de hierro, somos de carne y hueso;
Cabalgamos a dos pies,
en una silla
o girando raudos
al compás de una bicicleta.
Somos más que palabras
que se dirigen a aquel que labra
día a día sus sueños.
Somos otoño o primavera,
lluvia en América,
fulgor del sol en África,
serranía europea,
viento en Asia o
resplandor de un rayo en Australia.
Somos corazones que resisten
las embestidas de las lenguas;
pasos que se abren, incluso, sobre ruedas.
Nos forjamos a diario,
seamos maestros, albañiles,
poetas, atletas,
ciclistas o artesanos.
Gracias a usted, maestro:
Gracias a usted, Nairo Quintana.
