El arte de nacer

Al caer

Al caer, 

el sueño es una nuez 

que revienta:

Se revela, 

es posible tomarlo…

mordisquearlo, 

saborearlo

sentirlo en la lengua, 

degustar su verdad.

Incluso,

sentir como se metamorfosea 

hasta llegar a ser realidad…

Valiente

Duü̃xü̃i tama muü̃xü̃

Valiente

Se desvistió en la esquina del alquitrán y el cemento

De ese oloroso miedo disuelto entre alcantarillas.

Abrió sus venas canelas, tikunas de nacimiento.

Se desnudó de venenos, dejó brotar su saliva.

Se enterró a sí mismo para eclosionar de nuevo,

cual cigarra zumbadora en el vuelo del dialecto.

Navegó entre las lavas de profundas avenidas,

Se ungió del huito espeso: la pelazón de otras vidas.

Reventó en hombre tigre en nómada travesía.

Retiró con fino anzuelo las pirañas de sus dudas.

De su lengua, tantas sílabas de menjurjes citadinos,

de sus cuerdas la riqueza del tronco de sus historias.

Purificó el río del tabaco, del humo del cigarrillo.

Arrancó sus garras dudas, con dolor y valentía.

Se vistió de chamán entre plumas amarillas

en medio de una mañana, 

en la estación de las aguas.

Resquebrajó su dureza, estrenó sus águilas uñas

Encendió su propio incienso, con la lengua de sus letras.

Danzó su corazón de río en el mar de sus recuerdos

en medio de Bogotá, esa selva donde aún brillan 

los valientes, los abuelos, en las selvas de cemento.

Valiente

Dedicado a aquellos que a diario se arrancan los miedos para continuar andando.

Gracias a la maestra Graciela Maglia (Instituto Caro y Cuervo) y a esos compañeros, visibles e invisibles, que "Viven en verso".

Glosario

Duü̃xü̃i tama muü̃xü̃: Valiente, en lengua tikuna.Huito: con el jugo del huito (Genipa americana) se tiñen la piel los tikuna en algunos rituales.La pelazón: ritual de paso de niña a mujer en los tikuna.

Cree

Nació,

umbilical, pálida

de ojos bruñidos.

Abandonó,

refugios ocultos

sin rayos de luz.

Soltó, 

liberó,

sus pasos de siglos.

Hiló,

sencillos tejidos

caminos livianos.

¡Valiente!

Creyó.

Abrió 

sus baúles.

Extrajo 

de sí

anhelos eternos.

Gestó…

Sus hijos, deseos,

nacieron de sí.

Bebieron, del agua,

su alma de viento.

Crecieron,

sin prisa,

espíritus alud.

Así, convergieron, 

sin pausa y con tiempo.

Voraces, sutiles:

sagrados milagros.

Vertientes femeninas. Vertientes campesinas

Mi bisabuela Agustina. Ejemplo de amor de mujer campesina. Autor de la foto: mi padre.
Derechos reservados.

De pronto esta mañana
floreció de nuevo
mi bisabuela Agustina.

Brotó entre los recuerdos 
del corazón de mi padre.

Y, en una imagen,
me entregó generosa,
con una sonrisa 
envuelta de pétalos,
la ternura de su ser.

Su imagen trajo a mí 
a todas las mujeres 
semillas de mi familia.
Aquellas que conozco
y las que nunca conocí.

Sin embargo, cada una 
habita en mis células,
como mis padres y abuelos.

Su aroma hace presencia
y de su espalda se deslizan
dos vertientes de trenzas largas,
faldón y mantellina.

Sus manitos cruzadas 
Hilan inocencia 
con las agujas de su luz.

Gracias a todas mis mujeres
ancestrales campesinas,
celestes y divinas.

Guiños de las estrellas
que, diario, nos acompañan.

La postal: lo que guarda su tinta y papel

Existen, en nuestros cajones, 
en ese baúl de los siglos,
recuerdos,
imágenes antiguas.

Reunión de ancestros
en tinta y papel.
Sus tiempos de travesías.
Unas donde se hilaban 
los pasos de viajes
con los pies descalzos.

Ellos, revestidos de niñez 
y adolescencia de sueños 
convertirían sus deseos 
en aventuras y travesías.

Todo eso, y mucho más, 
contienen las imágenes,
esas postales 
de lejanas cortezas.

Largos trayectos
realizados por padres o abuelos,
cuando todo lo relataba una carta
una imagen...
Y de, una sola, 
se desprendía una historia.

Una donde el mar era tan grande
que se necesitaban meses 
para tocar de nuevo la tierra,
y sentir en la orilla
la nostalgia del terruño del ayer.

Esas postales de cartón y tinta
roídas por las cintas del pasado
son tesoros con aroma de silencios
que en los ojos guardan,
pero, por si solas hablan.

Esta es de los años 50.
Procede del desierto del Sinaí
cuando mi ruta paternal,
desde su parcela de labranza,
siendo niño,
jamás pensó
que un día habitaría allí.

Pacífico

Pacífico

Como en el escenario de una abeja

que se sumerge en la miel de los días,

me sumerjo en siete

de los sentidos siguientes

que contiene una palabra:

Pacífico es…

Océano que baña las costillas de la esperanza.

Paz o planta que sí habita o “fica”, zamba o danza.

Sol naciente que ilumina la belleza cotidiana.

Estado de humedad profunda en los estados más calcáreos.

Adaptación del ser que aprende.

Consciencia salva para no perderse en el escenario del juego del fuego.

Mar de olas que traen sonidos que todo lo calman.

Al sumergirme, no me ensordezco.

Simplemente, vuelvo a respirar.